Daniele.
Sapevo già il perché.
Perché qualcuno aveva appena bussato alla porta d’ingresso di quella villa.
E non erano lì in visita.
Ho risposto al quarto squillo.
«Chi diavolo c’è in casa mia?» urlò.
Mi sono sdraiato sulla sedia.
Quei fogli si stavano ancora asciugando accanto a me.
«Sono i rappresentanti del nuovo proprietario», dissi con calma.
“Non dovresti farli aspettare.”
Silenzio.
Poi il panico.
«Non puoi farlo!» disse. «Quella è casa mia!»
Ho quasi sorriso.
«Casa mia», ripetei. «Che parola curiosa.»
Poi gli ho detto la verità.
“Avevo tutto il diritto di venderla. Lo stesso diritto che avevo quando l’ho pagata. Lo stesso diritto che avevo ieri… quando mi hai picchiato trenta volte in una casa che non è mai stata tua.”
Rimase in silenzio.
«Non lo faresti», disse.
“L’ho già fatto.”
E ho riattaccato.
Quel pomeriggio stesso, tutto cominciò a crollare.
Stavano cambiando le serrature.
Il personale era confuso.
L’illusione era svanita.
Ma la casa era solo l’inizio.
Perché una volta venuta a galla la verità, è venuto a galla anche tutto il resto.
Avevo usato quella casa per impressionare gli investitori… presentandola come se fosse un mio bene… costruendo una falsa immagine di successo attorno a qualcosa che non mi apparteneva.
Leave a Comment