Todo el camino allí, mantuve las manos dobladas tan firmemente en mi regazo que mis nudillos se volvieron blancos. Mi hija estaba al volante, mirando hacia adelante, con la cara tranquila de la forma en que la gente se ve cuando están tratando muy duro de no desmoronarse.
Le había preguntado tres veces a dónde íbamos, y tres veces había respondido con una versión suave de: “Ya verás pronto”. A la cuarta milla, esa respuesta había comenzado a sonar menos como una sorpresa y más como la misericordia.
Fuera de la ventana de pasajeros, la ciudad se adelgazaba lentamente en calles más tranquilas. Los escaparates dieron paso a los céspedes de las iglesias, luego a tramos de camino abierto bordeado de árboles jóvenes que parecían recién plantados, como si incluso la tierra que había estuviera tratando de convertirse en algo.
Conocía ese camino. No exactamente, pero lo suficiente como para entender lo que significa. Era el tipo de carretera que la gente tomaba cuando llevaban a alguien a un lugar permanente.
Traté de no dejar que mi imaginación corra por delante de mí, pero el miedo tiene una forma de correr cuando la esperanza apenas puede soportar. Cada terrible pensamiento que había logrado evitar durante meses ahora se agolpaba en el frente de mi mente.
Mi médico había estado usando ese tono últimamente. El amable. La voz que la gente usa cuando te dicen que tu cuerpo sigue siendo técnicamente tuyo, pero no por mucho más tiempo.
Mis rodillas empeoraron ese invierno. Mi mano izquierda a veces temblaba cuando levantaba una taza de té, y había comenzado a fingir que prefería el sofá de la planta baja porque las escaleras “se sentían tontas a mi edad”, cuando la verdad era que me asustaban.
También había comenzado a notar la forma en que mi hija me observaba cuando pensaba que no estaba mirando. No con irritación. Ni siquiera con lástima. Algo peor que ambos, al menos para mí.
Preocupación.
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