En su mano derecha llevaba un calcetín azul con ojos de botón cosidos a mano. En la izquierda uno rojo con lana amarilla simulando pelo. Atención, ciudadanos de Villalfombra, bramó Roberto con una voz fingida y grave, haciendo hablar al calcetín azul. El monstruo de las cosquillas se acerca. Dos pequeños torbellinos salieron disparados desde detrás del sofá. Nico y Santi, que ahora tenían año y medio y corrían con una estabilidad envidiable, se lanzaron al ataque. “¡Ah! ¡Papá!”, gritaban riendo a carcajadas, lanzándose sobre él sin piedad.
Santi, el niño que no debía caminar, corría el más rápido de los dos. Sus piernas eran fuertes, sus movimientos seguros. se lanzó en plancha sobre el estómago de su padre, riendo histéricamente mientras Roberto lo atacaba con el señor calcetín. Elena observaba la escena desde el marco de la puerta de la cocina con una taza de té caliente en las manos. Ya no llevaba el uniforme de enfermera azul y los guantes de goma. Llevaba ropa cómoda, jeans y un suéter de lana.
seguía trabajando allí, pero su rol había mutado. Ya no era la empleada invisible, era la tía, la confidente, la socia en la crianza. Roberto, atrapado bajo el peso del amor de sus hijos, giró la cabeza y vio a Elena observándolos. “Ayuda!”, gritó él dramáticamente, extendiendo la mano hacia ella. Elena, sálvame, me están devorando. Elena rió, dejó la taza en una mesita y se acercó caminando despacio. “Lo siento Roberto”, dijo ella con una sonrisa traviesa. “En la selva de la sala sobrevive el más fuerte.” Y en lugar de ayudarlo, Elena se tiró al suelo también, uniéndose a la batalla de cosquillas.
Los cuatro rodaron por la alfombra cara, una masa indistinguible de brazos, piernas y risas. En ese momento, si alguien hubiera tomado una foto, no habría podido distinguir quién era el dueño de la mansión y quién la empleada. Solo habrían visto una familia, una familia extraña, remendada con pedazos rotos que se habían unido con el pegamento más fuerte del mundo, el tiempo compartido en el suelo. La cámara se aleja lentamente saliendo por el ventanal, mostrando la casa iluminada en medio de la noche invernal.
Ya no era la casa más silenciosa y elegante del barrio, era la más ruidosa y, sin duda, la más rica. Roberto había aprendido la lección final. Un hombre no es millonario por lo que tiene en el banco, sino por la cantidad de veces que sus hijos corren hacia él cuando cruza la puerta. Y mientras abrazaba a Santi y a Nico, sintiendo sus corazones latir contra el suyo, Roberto supo que por fin había llegado a casa de verdad.
FIN.
Leave a Comment